П`ятниця, 01.11.2024, 02:06Вітаю Вас Гость | RSS
Броварське літературно-мистецьке об’єднання «КРИНИЦЯ»
Меню сайту
Категорії розділу
Проза [61]
Поезія [296]
Статті [26]
Статистика
МЕТА - Украина. Рейтинг сайтов
Литература Киев
free counters
Онлайн всього: 1
Гостей: 1
Користувачів: 0
Форма входу

Каталог творів


Головна » Твори » Проза

У поїзді
Віра Холошвій

У поїзді

     Проштовхуюся з валізами у вагон. Радію: новий потяг, бархатні полиці, білосніжна постіль у смужечку.
     Деруся на верхню бокову полицю, нижньої не дісталося. Я пенсіонерка. В мені центнер. Зріст до двох метрів. Двоє молодих дужих хлопців, у яких нижні полиці, заштовхують мене наверх. Пасажирам сміх, безкоштовне шоу.
     Намагаюся повернутися - не можу. Хочу випрямити ноги - немає куди. Полиця на двадцять сантиметрів коротша за мене і на пів метра вужча. Пробую закинути ноги на стелю - не виходить. Третя полиця притискує мене до другої. Десантом спускаюся на підлогу.
     Піді мною лежить негр чорний - пречорний. Попереджаю і пояснюю, якщо він не хоче бути роздушеним мною, нехай лягає зверху. У негра очі від подиву мало не викотились з орбіт і він одним махом злетів на верхню полицю, а я лягла на його місце.
     Виключили світло. Повкладалися не всі. Мої сусіди по купе міряли вагон від провідника до провідника. У провідника "Оболонь". Вечір заливали в барило. Вдовольнившись, нарешті попадали горілиць, не роздягаючись. Хтось сопів, хтось хропів, а третій пузатий, за стінкою у мене, орав, мов гусеничний трактор, забиваючи стукіт коліс. То реве, то хрюкає, мов свиня. І це було в такій чіткій послідовності, наче він все життя тренувався.
     Слабо нервові засовалися на своїх полицях, посхоплювалися. Я накинула на голову подушку - не допомагає. Постукала по стінці - глухо. Посіпала за ногу - хрюкає. А тоді схопився. Напевне " Оболонь" на краник натиснув.
- Ну ви й даєте! - кажу до нього. - Через вас ніхто не спить.
А він як гаркне:
- Я ще нікому не давав! А як дам, то з вагона вилетиш.
     Нарешті оголосили його станцію і я полегшено зітхнула. Скрутилася калачиком і навіть задрімала. Прокинулась від крику:
- Ти що, очманів? Ти ж мені на голову наблював!
Зворушилися у вагоні, попіднімали голови, крик, галас, сміх.
Потерпіла пішла мити голову, а очманілий завалився спати. Я перехрестилася:
- Слава Богу не на мене, - і натягнула на голову мокру ковдру.
З вікна стікала водичка на мою постіль.
Категорія: Проза | Додав: Евгения (07.04.2010) | Автор: Віра Холошвій
Переглядів: 606 | Рейтинг: 5.0/2
Всього коментарів: 0
Додавати коментарі можуть лише зареєстровані користувачі.
[ Реєстрація | Вхід ]
Ваш час
Пошук
Друзі сайту