П`ятниця, 21.07.2017, 22:37Вітаю Вас Гость | RSS
Броварське літературно-мистецьке об’єднання «КРИНИЦЯ»
Меню сайту
Категорії розділу
Проза [56]
Поезія [288]
Статті [26]
Статистика
МЕТА - Украина. Рейтинг сайтов
Литература Киев
free counters
Онлайн всього: 1
Гостей: 1
Користувачів: 0
Форма входу

Каталог творів


Головна » Твори » Проза

Усталость
Евгения Савченко

Усталость
Усталость

      Тихо. Что менее страшно? Убивающий покой или боль? Боль людей, которые уже заранее считают себя обреченными. Как же не хочется исчезать, растворяться во времени. Влага и гниль разрушают меня, зато я им даю жизнь. Ну, хоть кому-то я могу дать жизнь, пусть убивают.
       Мечта. Моя мечта: быть школой или детсадом, пусть по мне бегают, покоя тоже не будет, но сколько радости и энергии. Нет, и этого я уже тоже не хочу. Сил нет. Все, из чего я состою, – это боль. Может еще и из кирпичей, которые покрыты трещинами, да из трухлявых перекрытий. Неужели за пятнадцать лет без людей со мной могло такое случиться? А что будет еще через десять? Надеюсь, я этого уже не почувствую. Моя жизнь - это энергия людей, она выйдет и …
     Солнечные лучи пробиваются через оконное стекло и падают на окрашенную зеленой краской стену. Но солнечный свет здесь никого не радует, кроме… Врачей и медсестер, которые уже привыкли к трудностям и боли раковых больных. Тут слабые духом не выдерживают, они уходят, убегают и стараются забыть об этих больных людях, как будто, если о них не будут помнить, эта болезнь исчезнет с лица земли.
     Зато мои стены никогда не забудут никого. Ни тех, кто умер, ни тех, кто смог победить болезнь. Независимо от того, был ли он долго со мной  или минуты.
      …Вот идет человек. Сколько в нем энергии! Кажется, что он может помочь всем, и помогает – он врач. Долго здесь был, целых сорок пять лет. Во мне, в каждом моем кирпичике, до сих пор есть частичка его. Его голоса, прикосновений. Как бы я хотел услышать его шаги по коридору, я бы их узнал из тысячи, из миллиона. Последний раз я их слышал тридцать лет назад. Врач шел к выходу медленно, неуверено, как будто слышал, что я ему шептал: «Подожди, останься, ведь в моем мире весь  смысл твоей жизни». Вот он стоит перед телом, в котором уже нет жизни. Берет руку этой женщины и начинает молиться. Мои стены ощущают тепло, исходящее от врача, я привык к этому теплу. Он молился очень часто. У мертвых он просил прощения, а за выздоровевших благодарил Бога.  …Пожилой мужчина, почти старик, перед выходом обернулся, поклонился коридорам больницы и вышел из здания навсегда.
      …Мрачный тяжелый воздух, пропахший лекарствами, пронзил звонкий голос девушки. Вот он понесся по палате, заставляя улыбнуться унылых людей. Ее принесли сюда на руках, уже умирающей, но я видел, что она справится, ее погибающее тело питалось от силы духа и веры, а с неба потянулся луч, который сжигал раковые клетки. Девушка лежала на больничной койке и улыбалась, а рыжие волосы рассыпались по подушке. Завтра ее уже здесь не будет, ее выпишут. Но голос и смех уже успел впитаться в мои стены и останется здесь навсегда. Может светлая и здоровая энергия голоса кому-то поможет.
       …Как же тебе не стыдно, малыш, царапать мои и без того старые стены? Но я не сержусь, потому что вижу твои душевные переживания. Ты еще очень мал. Ну, сколько тебе? Лет пять? Но ты уже понимаешь, чувствуешь, что кого-то потерял, очень близкого и родного. Да, сегодня утром твоего отца не стало, и я слышал его последний вздох. Держись, малыш.
       Сколько же прошло через меня людей! Но я могу об этом только вспоминать.
        …Вот идет женщина. Она работает медсестрой. Ее здесь считают бессердечной. Просто, они в отличие от меня не могут видеть ее сущности. За все время, которое было отдано больным, не было произнесено ни одного слова жалости по отношению к ним. А зачем? Жалость только расслабляет и делает более пассивным, а болезни только этого и нужно. Когда эта жесткая медсестра видела слезы, она их игнорировала, а сердце у нее разрывалось. Она умерла здесь, в этой палате от обширного инфаркта после смерти одного из ее пациентов. Вот такая была бессердечная эта медсестра.
       Опять пошел дождь. Сейчас протечет через разломанную крышу и намочит и без того сырые стены. Осень. Несмотря на  сырость и ветра она достойна поклонения. Каждый сезон года красив, хоть и приносит неудобства.
       Почти все люди, работавшие здесь, любили стихи. Именно в них можно найти покой. Мои стены очень часто слышали, как на дежурствах персонал  читал больным стихи. И они у меня вызывали восхищение.
       Но таких спокойных часов было мало, очень мало. В основном боль, боль, боль. В помещении, где находилась операционная, до сих пор осталась напряженная атмосфера. И я уверен, когда мое сознание покинет эти стены, там будет еще очень долго царить сила. Воздух скован, врачи сосредоточены до предела. Каждый отдает всего себя для выздоровление больного. Их умение и сила заставляют отступить рак. Они его искореняют и физически, и морально. Ведь выздоровление - это совокупность многих факторов.
       Да, я - медицинское здание, и от людей мне передалось много знаний. Интересно, какие чувства и мысли у обсерватории? Но я этого уже никогда не узнаю. А теперь спать. Я понял: лучше убивающий покой, чем боль.











Категорія: Проза | Додав: Евгения (13.04.2011) | Автор: Евгения Савченко
Переглядів: 266 | Коментарі: 2 | Рейтинг: 5.0/3
Всього коментарів: 2
1  
Печально... читаешь хочется помочь... но ты бессилен оказать физическую помощь...только молиться.... и верить, что твоя молитва будет услышана Всемогущим!
Рассказ написан очень сильно!Хочется действовать.... Умничка, Женя

2  
Спасибо smile

Додавати коментарі можуть лише зареєстровані користувачі.
[ Реєстрація | Вхід ]
Ваш час
Пошук
Друзі сайту